НИНА ГЕЙДЭ
Немного в шутку.
Всё трагическое в жизни идет рука об руку со смешным, а высокое и патетическое – с нелепым и несуразным. Такова уж диалектика бытия, ничего с этим не поделаешь.Умение увидеть смешное в трагическом и юмористическое в патетическом – значит понять жизнь полнее, глубже и многогранне. Иными словами, юмор – это серьезно. А главное – здорово. Вот поэтому мне и нравится писать такие вот диалектически «смешанные» стихи, где всего понемного (или по многу!) – и иронического, и патетического. Вообщем, читайте, а меру того или иного (грустного или смешного) - определяйте сами.
. . .
Талант любви и живописца гений
похожи. Так сливаются в одно
упорство, мастерство и вдохновенье,
палитра красок, кисти, полотно.
Картина не родится, лишь попробуй
Убрать из той цепи одно звено.
Так и в любви один нюанс порою
Всё искажает. Жизни полотно
С рисунком обстоятельств непреклонно:
Есть краски чувств, есть зарево страстей.
Упрямство есть, как римская колонна,
Сюжет высокий. Только нет кистей.
Вовек пребудет бытия усмешка,
Нелепый рок сей, разрушитель злой:
Несозданных полотен явно меньше,
Чем купидонов с ржавою стрелой
. . .
Я елка лесная - такой уродилась,
Сорю одиноко иголками дней,
Пока не влюбилась и не нарядилась
В сияние ярких волшебных огней.
Но праздник шикарный у елки недолог,
Мгновенье - и вот уже падают в снег
Клочки мишуры и слезинки иголок.
Которые дворник сметет по весне.
Случайный прохожий, твое обаянье
Безмерно - за елкой спешишь на базар
и хочешь восторженных слов и сиянья.
Гранит – твoё сердце, глаза – как базальт.
На день увлечешься: нарядишь, украсишь,
Остынешь, устанешь, двенадцать пробьет,
Зевнешь, отойдешь, восвояси укатишь.
Застыну, зачахну - тебя не пробьет.
И вот что решила – впервые, пожалуй,
Останусь в дремучем лесу нелюбви.
А ты мне забвенье, как шубу, пожалуй
И новых соблазнов гирлянды лови.
. . .
Как будто бы по-щучьему веленью
Явился ты, но вышла ерунда –
как бабочка, счастливое мгновенье,
протрепетав, умчалось навсегда.
Иллюзии космических знамений
сошли со лба и воспаленных губ.
Соленая волна недоуменья
накрыла: почему убог и груб
наш мир земной – в то время, как созвездья
сигналят о бездонности любви.
Как будто жизнь – унылое предместье
реальной жизни: сколько ни живи –
один пейзаж судьбы людской превратной:
поля сухие, быта сорняки...
Зачем опять безжалостно приврал ты,
что заживем у сказочной реки
с хрустальною водой безмерной страсти –
в долине под названьем Абсолют?
Ведь всей душой ко мне не смог припасть ты,
и темнотой закончился салют.
. . .
Пора быть взрослой – говорят подруги
И, на поруки взять хотят меня
Чтобы скорее вывести под руки
Из Вечного Любовного Огня
Да перестань – твердят – сгорать упрямо.
Уже со всех сторон подпалена
В шекспировских страстях своих и драмах –
И снова безнадежно влюблена!
А я лишь улыбаюсь – я устала
Им объяснять, что, видно, навсегда
Я в том волшебном Времени осталась,
Где кони, самолеты, поезда
К любимым мчатся, а не бизнес делать,
Где сердцем убежден практичный ум,
Что губы целовать даны, а тело –
Чтоб обнимать, а не носить костюм.
Где бытия прекраснейшим уловом –
за бурей нежность в утренней тиши.
Где не мираж любовь, а безусловность,
А страсть – не вздор, а истина души
. . .
Я бессменная копилка –
Не иссякну, не сбегу –
Я тебя коплю – так пылко
Ерунду и чепуху
Собираю по полслову,
По полвзгляду, по штриху.
Всё бесценно безусловно.
Жемчуг, ракушки, труху
Собираю. Все улыбки,
Твою радость, твою грусть
Твоей слабости улики
И твоих сомнений груз.
Как любил и не любил как
Всё запомню, сберегу.
Я – бездонная копилка.
Так копить лишь я могу –
Безоглядно, бестолково,
По мгновеньям, по часам,
Вечно нового – такого,
О каком не знаешь сам
Собираю – множу тайну
Принадлежности земной.
Не разбей меня случайно.
Осторожней будь со мной!
Притча о камне
Неприкаян, упрекаем –
Перекрыл дорогу камень.
Он и сам себе не рад-
Он хотел бы, как собрат
Частью стать старинной кладки.
С теми, в кладке, всё в порядке:
Там туристы и почёт.
Здесь же солнце так печет,
И дождей несносен гнет,
И любой ногою пнет
Грубый камень на дороге –
Безымянный, недалекий,
Неотесанный, кривой,
Бесполезный, дармовой.
Сколько их, таких, вокруг -
Не познавших чутких рук
Вдохновенных мастеров.
Притчи, ясно, смысл таков:
Форма, масть, объемы, цвет –
В них ключа для счастья нет.
Но пристрой, судьбина, нас
В нужном месте в нужный час!
. . .
Умная, хорошая душа,
Почему ты, как слепая лошадь,
Ходишь в темноте у шалаша –
вышла бы на праздничную площадь,
где веселье, карнавал и смех,
где с лотков товары раздаются:-
обожанья драгоценный мех
и с каемкой золотые блюдца,
где безмерно щедрые дары
нелюбимых жерственно прекрасны.
Где парят воздушные шары,
И катают на лошадке страстной.
Но увы - упрямая душа,
строишь ты столетье за столетьем
свой шалаш дырявый, ни шиша
не имея за старанья эти.
И идешь, идешь себе, идешь
в шорах нелюбви чужой по кругу.
Сколько жертв без всходов, подытожь.
Сколько страсти вложено в разлуку!
Почему бессмысленно сильна
Над тобою власть одной напасти:
Принцев отвергая имена,
Руки целовать у свинопаса.
Что ж, возможно, твой любовный труд
Мирозданье к делу приспособит.
Но скорей он сгинет среди груд
По несовпадениям пособий…
. . .
Шла по жизни Клеопатрой
До дурного ослепленья,
Что волшебной будем парой.
Затащила в дом поленья.
Всё сожгла, что раньше было,
Печь пожарче растопила.
И сидела у окна,
Одному тебе верна.
Ты заботы перелопал,
Перегрёб любви лопатой.
Что ж, не вышло Пенелопой –
Буду снова Клеопатрой…
. . .
. . .
Наш мир сегодня помешался
И перешел свои границы.
У дружбы разнополой шансы
Взлетели к небесам, как птицы.
Зачем страданья, муки сердца,
Безумства, ревность, страх обжечься,
Когда у дружеского секса
Не меньше чистого блаженства?
А вот еще Эдип с Сократом
Вещают из веков прошедших,
Что безразлично троекратно,
Кто нежности кому прошепчет.
Что наши нормы и пороки –
Условность времени и места,
И всех лепить немного проку
Из одного сырого теста.
Мы сами мир творим свободно –
Его приливы и отливы.
По мне будь кем и с кем угодно,
Лишь бы душа была счастливой.